O dia em que o Homem Mais Importante do Mundo tremeu

É o Homem Mais Importante do Mundo e apesar de desconhecido de quase todos, é invejado pelos mais poderosos dos mais poderosos. Dá um impulso com o pé e recosta a cadeira contra a porta de aço trancada a sete chaves, mais a sua pequena chave do pequeno cadeado. Lá dentro, uma sanita e por cima o autoclismo negro todo escrevinhado. Não é um autoclismo qualquer. É o Autoclismo. O Autoclismo do Apocalipse — puxá-lo, seria o início do Fim do Mundo. Deus interrompe-lhe a leitura da edição de luxo do Surfista Prateado, pedindo-lhe que abra a porta. Surpreendido, o Homem Mais Importante do Mundo desculpa-se com a falta das outras sete chaves. Deus estala dois dedos e aparecem Sete Magníficos Cavaleiros do Apocalipse de chave na mão e sorriso nos lábios. O Homem Mais Importante do Mundo, abrindo a porta, pergunta a Deus porquê. Ele responde-lhe, que vai só lavar as mãos, porque a casa de banho do Céu não tem água. Mas, a água corrente desperta tanto no Homem, como em Deus, uma vontade de mictar latente. Que, de súbito, se pode tornar numa mija inevitável. Deus usou o urinol e saiu. Cá fora, diz para o Homem Mais Importante do Mundo: Devias puxar o autoclismo que a sanita tresanda c’mó Diabo.